El blog de atrapado-en-la-esquina-verde

          Un libro no es necesariamente una historia, no una sola; puede que en sus entrañas se alojen  los ruidosos compases de una gran historia y al tiempo los simples murmullos de otras que se deslizan entre líneas.

          Aquella mañana la luz triste de un crudo día de invierno, alcanzaba parte de la habitación donde acontecían los sueños que lo poseían y buena parte de las lecturas que poblaban el mundo que había construido para huir del que aún no era capaz de entender. Sobre la mesita de noche una generosa cantidad de libros ilustraban una pasión. Uno de aquellos numerosos y silenciosos habitantes que se apilaban sobre su mesilla   entretenía las primeras horas de luz de aquel día cualquiera.

          Aquel volumen, aquella historia perturbaba sobremanera  su pensamiento. Había caído en la cuenta de que el autor apenas prestaba atención a las peculiaridades y vicisitudes de la vida de uno de los muchos personajes que, curiosamente, encontró imprescindibles para que todo aquello tuviera razón de ser. Apenas podía contener la rabia cuando un capítulo tras otro la búsqueda resultaba infructuosa,  y concluía pensando que aquella historia necesaria estaba sin escribir única y exclusivamente porque el autor  no conocía a sus personajes.  Decidió no perder mas tiempo intentando seguir a ese otro personaje recurrente, ese sufrido pilar desechado… Cerró el libro y buscó el sueño, invitando a ese personaje abandonado a que le contara esa otra historia…

          Despertó cuando la esfera del reloj  estaba partida en dos por las agujas que anunciaban las doce y media. Despertó satisfecho y conmovido con la historia que había soñado para salvar la cruel injusticia que el autor  había cometido con aquel  adorable personaje.

Miro de reojo el libro que algunas horas antes había cerrado y pensó: “ya se mas que tu de ese personaje que creías haber creado… y he de decirte que has dejado escapar una historia interesante, muy interesante…”

          Tras una agradable comida decidió sumergirse en una historia nueva. Acudió a su biblioteca y buscó hasta que encontró algo que, a juzgar por el título, tenía cierta semejanza con el color de su estado de ánimo… Abrió la primera página y se dejó llevar por la peripecia de una vida llena de personajes que rápidamente entraban y salían sin apenas dar portazos… Aquello comenzó a ser molesto. Quería saber más, no dejar escapar aquellas otras historias con tanta facilidad y sencillez… Algo iba mal. No podía, no era capaz de centrarse en la historia principal pues cada vez que un personaje aparecía y desaparecía no hacía mas que acusar su ausencia… A medida que pasaban las páginas decrecía el interés por la historia central de la obra… Pensó que podía  encontrarse, como hiciera antes, con las historias de aquellos personajes abandonados, en un rincón, por el autor. Volvió sobre los nombres, que esta vez eran muchos,  y decidió dormir y soñar…

          Consciente de que esta vez iba a necesitar muchas horas de sueño,  acudió a su botiquín y se atiborró de pastillas, tantas que  garantizaran con seguridad  un sueño tan largo como pudieran ser las vidas de todos esos personajes recién descubiertos…

José A. Fernández Díaz.

          Un día descubrí  que imaginaba demasiado y vivía poco. Apenas reflexioné en torno al asunto,  simplemente me limité a  buscar un espejo para  situar la imagen supuestamente mía, en la superficie que capturaba una pequeña parte de la pared de enfrente. Fue entonces cuando realmente entendí  el problema:  era demasiado guapo para  que mi ego tímido y manido pudiera asumirlo en una sola lectura. Guapo, guapo… terriblemente guapo y  un poco sexy de más.

          Fui consciente entonces de que mi ego minimizado por un pensamiento tremendamente negativo, chocaba frontalmente con una belleza  que  exaltaba la vista y excitaba los instintos… Apenas fui capaz de apartarme de la hermosa imagen que me devolvía la superficie del espejo. Aquel Adonis era yo  y, cruel de mi,  robaba al mundo miserablemente una prueba evidente de que la belleza existe y no necesita mas que estar para ser creíble… y yo no estaba. Había dejado discurrir mis días entre libros y películas, coleccionando historias ajenas,  cuando seguramente podría estar colmado de cientos de aventuras propias. Me habría hartado de amor y pasión… y sin embargo no he sido  mas que un guapo anónimo toda mi vida…

          No sabía que hacer, cómo enfrentar el problema y encontrar una salida. Dejarme llevar quizá? …  entregarme al  salvaje manantial de la realidad sin mirar a los lados? … Dejarme barba y bigote… estrangular mi belleza incomprendida con la dejadez y el abandono?... Imposible, mi belleza era tal que cualquier cosa que pusiera sobre mi cara o mi cuerpo inmediatamente ganaba  y suponía una mejora notable…

          Una vez me descubrí  en el espejo, tal cual era, no dejaba de buscar excusas para mirarme a cada instante constantemente; que si afeitarme, cepillarme los dientes, peinarme,  ponerme colirio, … en fin… estaba atrapado y me gustaba mi cárcel…

          Un día descubrí que imaginaba demasiado y vivía poco.

José Angel Fernández Díaz

          Un día cualquiera pero uno de esos extraños y sorprendentes días sin prisa,  el corazón nos pide latir con intensidad,  mientras el rumor de las olas alcanza a desdibujar el de nuestros pensamientos y la mirada no atrapa sino que termina siendo presa de la inmensidad, de la belleza ineludible…

          Un día cualquiera pero uno de esos extraños y sorprendentes días sin prisa, quizá nos encontremos con nosotros mismos paseando por una playa cualquiera  y quizá entre rumores y latidos volvamos a escuchar los gritos de aquella libertad nuestra prisionera tras las rejas del día a día… quizá una buena dosis de soledad premeditada, quizá eso y algo más… un día cualquiera pero uno de esos extraños y sorprendentes, de esos sin prisa… sin prisa y soledad agradecida.

José A. Fernández D.

Me gusta perder primero la mirada y justo después los pasos que me llevan, en caminos que prometen. Soy curioso y esta condición me ha Ayudado a encontar paraisos perdiéndome en trayectos infernales, pero cuanto lo agradece mi espíritu inquieto...

                El viento frío trae el reconfortante perfume de la leña que arde en alguna chimenea próxima. Los árboles desnudos arañan el cielo que una y otra vez anuncia tormenta, con sus variables grises,  y dejan ver entre sus ramas paisajes antes ocultos.  Los pájaros han callado… solo alguna vez, tras la tormenta, cuando vuelve brevemente el sol,  cantan quizá por nostalgia, tal vez por despiste.

                La naturaleza descansa… la melodía apenas habitada por breves compases, acompaña el fluir de los acontecimientos… alcanza cierta densidad cuando acontece la tormenta y sucumbe al silencio cuando la nieve desdibuja los lugares conocidos.

                La lluvia es fría e invita a observar tras el cristal mientras el fuego invade y ocupa el hogar con su calor y la luz de la leña que arde,  juega  con las sombras llenando de vida el suspiro interior.

                La piel se pierde en montañas de ropa. Los cuerpos son más anónimos y hacen protagonistas a las miradas y los gestos que nacen de manos desnudas… Las caricias comunican falsas temperaturas cuando rozan la piel ajena…

                Los besos bajo la lluvia saben a nostalgia…

                El amor que nace en invierno tiene que estar provisto de calefacción y grandes dosis de imaginación.

                José Angel Fernández Díaz