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1 noviembre 2011 2 01 /11 /noviembre /2011 19:44

          Banda Sonora: La belleza de Luis Eduardo Aute.

          Donde se aloja la belleza?... en el ánimo de quien mira o en lo que mira… Acaso en las olas que rompen violentamente  contra  el acantilado o se deslizan suavemente sobre la arena. Está tal vez en el cielo infinitamente azul o aquel otro tristemente gris y frío o en la luz del verano, que parece llenarlo todo de vida; probablemecharco.jpgnte en la grave y cadenciosa penumbra de una  tarde de invierno…. Puede alojarse en una mirada, el gesto de unos labios, una flor, … La belleza puede estar en un paisaje urbano fruto de la mano del hombre o en uno natural nacido de la improvisación, fruto gracioso, de la naturaleza… La belleza puede estar seguramente en el espejo de un inmenso lago, que refleja un bucólico entorno o en un simple charco nacido del deterioro y el abandono, que refleja el cielo de una ciudad, rayado por cables que pautan la ruidosa melodía del diario discurrir…  

 

          Un charco puede ser el mágico  espejo de la realidad urbana.  

          José A. Fernández D. 

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1 noviembre 2011 2 01 /11 /noviembre /2011 11:42

          Un día velacualquiera encontraron que la voz quieta  de  la palabra escrita unió aquellos pensamientos suyos… Decidieron conocerse y con la palabra por delante se lanzaron a la aventura de explicar con letras y signos el lenguaje de los sentimientos.  Aquello no resultó fácil, muchas veces era preciso explicar lo explicado, reescribir lo escrito y desdibujar para volver a dibujar. La imaginación llevaba la velocidad de la luz y la palabra se limitaba a crear incertidumbre. Podía haber sido un juego de niños mayores  o una peripecia entrañable de adultos  no resignados a perder la inocencia, pero al final fue un poco de cada cosa. Que maravilla volver cuantas veces uno lo desea  sobre lo dicho, lo escrito. Lo que está escrito parece inamovible, es como si no tuviera vuelta atrás, y sin embargo  mas de una vez, cien veces  en realidad,  aquella voz recogida sobre el papel demostró tener vida propia y capacidad para darse la vuelta…

          Sobre el papel aprendieron a conocerse aun cuando los signos que tendrían que nacer de su mano eran caracteres de imprenta, impersonales, anónimos;  aprendieron a  querer lo que las palabras iban construyendo, a amar la gruesa ausencia de la palabra susurrada al oído y el efímero dibujo de la mirada al aire… un día cualquiera, también, encontraron que entre ellos  el silencio se fue haciendo cada  vez mas grande, tanto que llegó a ocupar el espacio reservado a la esperanza. Un día cualquiera se perdieron en los límites de la red, con la voz de aquellas palabras que los unieron, el lenguaje de los sentimientos como paleta… se perdieron en el limbo de la correspondencia  electrónica… Un días cualquiera se hizo el silencio.

J. Angel Fernández Díaz.

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1 noviembre 2011 2 01 /11 /noviembre /2011 11:07

          El que cuida el jardín de mi casa lo dice, la mujer que cocina y el cocinero eventual también;  el señor y la señora que cuidan a los niños, varias veces lo han dejado caer,  la señora que limpia y el señor que hace las reparaciones o viceversa lo dicen casi todos los días… la chica que hace la compra para que nuestra despensa esté llena  y la que  compra nuestra ropa se quejan con mucha frecuencia… Todos coincidimos en decir que nos sobra mucho mes al final del sueldo y es que no resulta nada fácil imaginar que uno es rico y que todas y cada una de estas señoras y señores tienen una forma de mirar y un tono de voz distintos…  

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27 octubre 2011 4 27 /10 /octubre /2011 02:52

campelo                Donde antes se reflejaba el azul inmenso  chocan ahora los grises y se  recrudece la voz furiosa de las olas que rompen al pie de la arena en un blanco generoso. Alcanzan ruidosas la arena  compacta,  sin conquistar,  fría como el susurro del viento, al oído de  quien conquista el espacio abandonado  por quienes precisan color y calor para entender el lenguaje de la belleza.

                Llover  en el mar, sobre la arena… agua sobre agua y la arena frágil vencida por el beso dulce que cae del cielo. La vida abandonada  al antojo de un cielo que no quiere ser  azul, de un mar que no puede ser otra cosa que el reflejo de los nubarrones grises que alimentan la nostalgia…

José Angel Fernández D. 

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27 octubre 2011 4 27 /10 /octubre /2011 02:20

              Todo un placer, un rito maravilloso, fantástico  aquello de buscar el Vinilo, mirar una vez mas la carátula sin poder evitar la invasión del súbito sentimiento ; extraerlo de la funda con cuidado, limpiarlo con cariño y colocarlo sobre el plato que comienza a girar para arrancar fantasías  de aquella superficie negra , brillante, que guarda  el secreto de un único surco con principio y final manifiestos…un único surco…  

               Para cuando los audífonos cubrieron por completo sus oídos ya había cerrado los ojos y tenía puesto en marcha el motor de la imaginación… el chispazo de los primeros acordes provocó una erupción de adrenalina que casi propicia las lágrimas. Había huido súbitamente al rincón de los sueños diurnos… entonces abrió los ojos.  Todo estaba dominado por el contundente influjo de la música  que siempre amó y con la que había aprendido a coleccionar sensaciones atajadas al vuelo, sabores desbordantes , olores con color, caricias perdidas y alguna que otra palabra maldita abandonada sobre una mesa cualquiera,  desbordada de botellas y vasos vacios, servilletas plagadas de poesía marchita y besos rotos…

                El tema que había escogido para iniciar su viaje,  corría rápidamente por las venas abiertas de la  mas compleja de las páginas de cuantas llevaba escritas en la breve bitácora que habían ido  componiendo  sus 26 años. Era como si pudiera rozar con los dedos temblorosos la piel perdida, como si tuviera capacidad para recobrar el aliento al borde de la palabra ajena. La música dominaba el paisaje, mutaba los colores, desdibujaba episodios reales y  castigaba su ahora  con los  retazos del pasado arrancados a golpe de sinrazones.

                El desamor tiene banda sonora… Aquella mujer dijo adios con el último aleteo  de su falda,  justo cuando  comenzaba a  ocupar el espacio conquistado por el ruido,  el “dust in the wind” de Kansas… Y la letra terminaría adaptándose a una realidad para la que no estaba construida.  

                Sonaba aquel tema, una vez mas después de mucho tiempo, y esta vez para ilustrar  otra página de desamor sin banda sonora propia… descubrió entonces que la vida era eso, un solo surco de principio a fin…

José Angel Fernández Díaz

               

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25 octubre 2011 2 25 /10 /octubre /2011 02:29

circo.jpg      Es sábado y la tarde casi podría llamarse noche. El otoño golpea con sus aires de conquistador  los cuerpos de grandes y pequeños,  mientras esperan para adquirir una entrada y poder meter la imaginación en el mundo que acontece bajo la carpa bicolor, coronada por un par de banderas, del circo que, desde hace unos días,  perturba los ruidos conocidos de la esquina verde con otros nuevos, que anuncian diversión y aventura…

      El circo es un triste espectáculo lleno de alegría, sonrisas, aplausos…

      Los malabaristas son desvergonzados inútiles que de tanto intentar alcanzar el cielo con cosas impensables terminaron por hacerlas girar en el aire infinitamente.

      Los magos no saben que justo detrás un inmenso espejo se encarga de revelar sus secretos…

      Los domadores con sus leones de digestión pesada  y sus tigres remolones  nos recuerdan que hemos olvidado comprar la comida para el gato.

      Los trapecistas  tienen red y eso convierte su oficio en una tarde de parque, sentados en los columpios que navegan sobre charcos fríos.

      Los payasos intentan contagiar  la risa que traen puesta y aunque algunas veces lo consiguen saben que la que los rodea es tan efímera como la que ellos llevan pintada con el disfraz.

      Las contorsionistas hacen soñar a los padres que piensan que  aburren a los hijos…

      Los animales tienen la mirada fija y triste, obedecen, simplemente se dejan llevar una y otra vez.

      Se confunden adultos y niños con la infancia secuestrada. Todos son parte útil de una breve comunidad que parece no ser de ningún lugar.

      Es sábado y la noche cae espesa sobre la carpa que bajo las luces, la música y el eterno espectáculo arropa sueños y despertares. El circo es  triste para quienes han perdido esa forma mágica de mirar que tienen los niños…

      José Angel Fernández D.

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22 octubre 2011 6 22 /10 /octubre /2011 12:08

            En la estación abundaban los sueños rotos, la desazón, la soledad, alguna que otra esperanza y otra esperanza mas. Aguardaban todos, con su breve equipaje, al  pie del cuerpo que los contenía. A través de la megafonía una voz de mujer explicaba que el tren con d2046.jpgestino a 2046 llegaría con gran retraso, un día cualquiera a aquella estación… Algunos pasajeros frustrados apartaron la mirada de la pantalla hasta dejarla caer sobre el suelo frío… Entonces, justo en aquel momento de desilusión,  se encontraron las miradas heridas de dos habitantes casi eternos de aquella estación. Ambos con su soledad desbordada deseaban viajar a 2046 en busca del amor perdido;  pero aquel  tren, del  que solo habían oído hablar,  nunca llegaba.

                Hubo un instante en que, aún en la distancia, supieron que se trataba de ellos. Un extraño código desencadenó una tormenta de sensaciones que supieron aprovechar  a pesar de la confusión. No fueron precisas las palabras entonces; eso para mas adelante… Con pasos tímidos y breves fueron comprimiendo el espacio que separaba sus cuerpos. La penúltima mirada fue tan próxima que se afirmó con el abrazo apasionado de dos manos dispuestas a viajar.  El tren había llegado.

José Angel Fernández D.

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21 octubre 2011 5 21 /10 /octubre /2011 01:55

       En busca de nuestro fuego huimos  al norte, al borde del mar, en la esquina verde. Nos encontramos con nuestra imagen sobre un charco pacífico en el camino. No querías volver, preferías seguir buscándote para encontrarme… prefería correr a tu lado para no perderte. Nos buscamos juntos hasta encontrarnos al mismo tiempo en el norte de nuestra huida… la sombra de aquellas dudas nuestras apuntaba al sur cuando el sol anunciaba su retirada. Buscábamos el fuego, cuando el fuego iba con nosotros, pero nos gustó el color del camino y la luz del espacio que encontramos. Aprendimos a querernos  amándonos  y a extrañarnos queriéndonos .  Nos enseñamos a olvidar  y a construir nostalgias nuevas; también a mirar las fotos del anteayer con la mirada de pasado mañana… fuimos tiempo perdido y espacio conquistado… encontramos nuestro fuego y allí construimos un espacio al que llamar hogar…  De vez en cuando nos miramos en el charco pacífico del camino… nos miramos como si fuera ayer; pero en realidad es mañana.

José Angel Fernández Díaz

           

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21 octubre 2011 5 21 /10 /octubre /2011 01:55

                Mientras,  inconsciente, acaricio el borde frío del viento que corta el cómodo silencio de la tarde, alcanzo a escuchar que  se ha ampliado el ámbito de nuestra libertad. Refieren las voces que escucho  un suceso deseado que seguramente recogerán los libros de historia y que no necesariamente será igual  hoy que mañana…

                La paz  está hecha de una compleja amalgama de elementos circunstanciales, de peculiaridades y esfuerzos sin fórmula mágica. La paz es la carne de la palabra y el pensamiento libres, es la luz que llena el espacio intangible que media entre las ideas propias  y la perversa manipulación por decreto…

                Tras la libertad está la fuerza  de quienes no se rinden, de aquellos que son fieles a los valores que agitan el corazón que los lleva… La paz es libertad y la libertad es una palabra viva, inmensa, pública … es la conquista de un espacio para vivir de verdad…

                Que dure esta paz que han anunciado aquellos que tenían secuestrada nuestra libertad…  

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19 octubre 2011 3 19 /10 /octubre /2011 02:44

     Soy poca cosa: un puñado de ideas que no por ser pocas resultan insuficientes y una imaginación al servicio de las ganas de escribir… también de amar y hasta odiar, si me esfuerzo un poco.

     Soy un trozo del  ignorante mas grande y un pedacito del inútil que siempre quise ser.

     Soy un amante incompleto y un completo soñador de amores imposibles.

     Soy mi propia oscuridad y también mi silencio conocido y deseado… soy, al fin la desconexión que  se activar. Soy, quiero decir, mi palanca de apagado/ encendido.

Podría ser música, poesía, viento, mar, lluvia… pero soy solo carne y esperanza.

     Soy, la voz de la mirada que me delata  y el murmullo de la fuente de mis sinrazones.

     Soy lo que quiero ser… y, despierto, a veces también. Seré lo que no soy si me esfuerzo en dejar de ser lo que he sido.

     Soy un cuerpo maltratado, herido, desdibujado por el tiempo,  el uso y abuso.

     Soy una mirada sincera, pero solo porque apenas soy capaz de mentir  sin que se me note en las pestañas.

     Soy algo parecido a lo que tengo dentro pero vuelto al revés. Soy el reflejo del espejo visto desde detrás… solo eso y nada más.

     Soy un dolor de cabeza o de espalda… uno cualquiera, contagiado, absorbido, comunicado… soy, quiero decir, un hipocondriaco pacífico.

     Soy un guerrero que tiene fobia a las armas que sirven para matar… Supongo que amo herir con la palabra maldita cuando mi verbo es sincero.

     Soy el caos, el desorden, la confusión en breves episodios que no me pertenecen.

     Soy un desalmado, un ateo inconcluso, un mal cocinero y peor marinero.

     Soy un objetor perdido, un egoísta generoso,  un amante terriblemente infiel y un digno indignado.

     Soy quien pretende describir a ese ser que no me conoce.   

     José A. Fernández  D.

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Presentación

  • : El blog de atrapado-en-la-esquina-verde
  • : Allí donde los verdes son variados e intensos, los mares furiosos algunas veces y otras tan pacíficos que son como el cielo azul, allí donde la tierra tiene antojos, perversamente montañosa algunas veces, suave y generosa otras, escarpada y escabrosa cuando quiere, fértil siempre; donde el sol se esconde enamorando la mirada o encogiendo el corazón. Aquí estoy gustosamente atrapado y describo el reflejo de mis profundas intenciones... Desde Galicia, mi esquina verde.
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  • Invasor atrapado en el territorio sin límite de los sueños y lo políticamente incorecto... Eterno indignado y perverso militante de causas pervertidas.
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