Al compás

Acompasados  ella, él, la lluvia…el susurro del viento en la ventana… el murmullo de las ideas que habitan en los libros que esperan sobre la mesita  de noche y un poco por el suelo… Acompasada la melodía que llenaba toda la casa, como una niebla colonizada  por las notas a pie de página, de una banda sonora que no tenía  un solo dueño o dueña. Acompasado el  presente fugaz con la realidad deseada…

                Ella no lo sabía, era imposible que lo supiera,  pero él aún tenía en la boca el sabor de los besos de otra mujer. Aquella otra mujer era una vieja historia que él no quería cerrar. Esa otra mujer sabia que él no era fiel… no sabia serlo.

                Acompasados, luego, los tres y el resto del mundo; si fuera preciso, sobre el escenario falaz de la realidad agotada en si misma. La una, ignorante, se dejaba hacer; la otra paciente y discreta, se dejaba invadir, cuando tocaba, y él… absurdo y precavido, pretendía ser el administrador de la felicidad, de los tres.

                Pero aquella tarde de lluvia y viento, ella, la ignorante, decidió despistar el nombre del dueño de la piel con el que compartía cama… aquel nombre con el que acompañó un “te quiero”, susurrado, no era el de él. Él, acordó consigo mismo no prestar atención al desliz y continuó amando a su manera. Al fin, su otra amante también había equivocado  su nombre una buena cantidad de veces; tantas como para corroborar que “la equivocación”, compartía tiempo entre sus brazos… era justo.

                Acompasados, ella, él, la otra, el otro y el otro más, algunas veces la lluvia, el viento… quien sabe si el sol, el mar o el espacio más absurdo. Acompasadas las pieles ajenas al pecado, como un invento sin sentido y ahogado en sus propias mentiras, habían dado a la vida un ritmo con una cadencia gratamente decadente…

                José A. Fernández D.