Urinario

Me puse,  en el interior de  un frasco de aceitunas vacio,   dos hermosos cubitos de hielo,  algo tocados con olor a pescado,  culpa del caos que reina en mi frigorífico; la mitad mas que menos de un wiskey  de marca blanca  y dudosa graduación  y el resto de un sucedáneo de cocacola… El conjunto: un cubata proletario.  Antes de encontrar papel y bolígrafo,  para escribir,  ya me había llevado con dirección a mi malogrado hígado,  un setenta y cinco por ciento de aquello… Volví a rellenar con la intención de arrancar algo de rabia con la que describir mi venidero naufragio…

                Ella me quiere…

                Me quiere y no es justo. Yo la quiero y eso es normal. Ella es perfecta.

                Yo soy un aburrido inventor de historias que pertenecen a otros  y un soñador  a tiempo completo. Tengo una colección de ideas que me hacen perder amigos de esos que,  afortunadamente, no se molestan en reflexionar o que simplemente no opinan…  Intento ser algo parecido a lo que creo que ella se merece,  pero concluyo que no sé hacerlo, no se ser de otra manera.

                Soy un hipocondriaco confeso, un histérico indomable y un poco bipolar multiplicado por dos. Leo mal la realidad y para cuando me la cuentan bien ya no se si soy yo o es mi disparate interior, el que ha comenzado a  construir la nave con la que aspiro a abandonar el planeta…

                Adoro los puntos suspensivos. La vida con límites conocidos es aburridísima. Odio a  Tapies, el “artista”… no soporto su manera de explicar como ha hecho para estropear un lienzo. Cambio una lata de fabada por esas exquisiteces construidas con el ego de quienes la consumen… Espuma de… vapor  de, deconstrucción de… sublimado de… Me temo que yo he conseguido llevar la comida a otro nivel: alimentarme sin parafernalias.  El vino me gusta frío, muy frío y la maduración en el convento de los hermanos de las hermanas de los mártires de las uvas cosechadas al tercer amanecer antes de la penúltima puesta de sol ….  Todo eso, me suena  a punto de cruz.

                Me estoy dejando las ideas largas. Me radicalizo a medida que me hago viejo. Y esto debería ser al revés,  ¿no?. Hablo solo,  con la lavadora, con la tele, con el lavabo… ante el espejo, mirándome a los ojos…

                Vuelvo a rellenar mi cubata y me dispongo a reinventar Romeo  y Julieta. Pero, pienso, no tiene sentido. El amor ya no se entiende bien. Creo que el regueton  está acabando con la magia del  amor. El amor ya no zarpa ni lleva el timón. El amor es una superestructura inversa donde lo efímero se ha hecho con  las herramientas del arquitecto. ¡Mierda!... ya estoy yo con mis paranoias y el efecto de este alcohol que sube y sube como la marea…

                José  A. Fernández D.