De esos poetas rotos

Puede, amor,  que pienses que la mirada de un poeta está hecha de filtros para leer el mundo como si no hubiera mas que sueños y luego  hacer con las palabras el relato  de un lugar  que los demás no pueden ver. Puede, amor, pero la verdad es que cuando las nubes están rotas de miseria, cuando el mar acoge la vida perdida de los que intentaron huir, cuando el hambre no deja lugar para el amor o la felicidad se ha ido a otra parte, cuando los niños han perdido las ganas de jugar … cuando la vida no es vida, la poesía no encuentra salida y se convierte en rabia, e indignación, en agotamiento…

                Puede, amor, que pienses en los poetas como  almas impermeables a la decadencia de las ideas o a la perversión de las promesas… o a la perversa decadencia de las ideas prometidas; y puede que pienses en los poetas como ciegos,  sordos, mudos…absurdos maniquíes sin otra postura que la que les ha impuesto el sistema que están obligados a sostener… Puede,  amor, puede que no sepas que los poetas están hechos de ideas que los han llevado a desaparecer, tantas veces,  entre otros cadáveres enfermos de honestidad y coherencia.

                Puede, amor, que pienses en la poesía como una pieza alejada de los campos de batalla, en un voz ínfima e intrascendente… puede,  amor,  que encuentres que falta valor en las palabras encendidas de quien parece no tener otra cosa para herir al enemigo, al manipulador, al enfermo de poder, antes amigo de ideas paralelas… y puede que no sepas que los poetas se quedan vacios cuando las palabras no salen a la medida de las cosas en las que creen.

                Puede, amor, que no me creas cuando te digo que tengo amigos que han hecho de la poesía su manera de defender aquello por lo que están dispuestos a morir… y que hoy se mueren de dolor,  mirando al bravo pueblo herido de hambre y mentiras, de falsas frases que se caen a pedazos de entre los dedos de la ignorancia que crece sin parar… Pero tengo amigos que se han quedado sin belleza para contar, sin alegrías para explicar, sin tiempo para amar, sin ganas para rimar, sin otra cosa que dolor para llenar papeles en blanco sobre fondo negro…

                Puede, amor, que no me creas cuando intento hacer rimar el tono de tu mirada con las ganas de cantar libertad. Puede que tenga tanto dolor en mis verbos que apenas unas pocas líneas me hagan dudar de lo poco que vale la pena creer en los hombres que dicen estar hechos para ser pueblo… Puede que no me entiendas,  cuando te cuento que no estoy dispuesto a renunciar a todo en lo que creo a pesar de la manera en la que los nuevos amos han violado conceptos y definiciones, propuestas y recursos… Yo creo,  a pesar de todo; a pesar de los hombres y mujeres que son poder por poder y que antes llamé camaradas.

                Puede,  amor, que eches en falta mis ganas de ser un poeta para ti… Puede que termines por ver en mis lágrimas, en mi rabia, la ausencia de esa manera de mirar la vida desde el lugar donde nace la poesía. Hoy, amor, soy el pueblo que se ha cansado de luchar al lado de los que mienten, de los que no sienten, de los que han hecho de las ideas que me llevan un alimento para ilusos suicidas…

                José Angel Fernández Díaz