De aquellos tiempos de locura y poesía.

Cuentan que una tarde, a finales de un invierno tal vez cualquiera, escucharon al poeta y al loco perderse entre puñados de frases y tribulaciones, que mezclaban amistad y belleza…

                -La amistad, amigo mío –decía el poeta-, es una venus dormida… abandonada al mundo de los sueños de lo que las cosas quieren ser.  Tal cual esa hermosa pieza, arrancada al silencio incunable de la roca que adorna un rincón del parque.

                 -Eso es la amistad cierta, la que nunca deja de estar, sólida y casi imperturbable que nada se parece a esa otra mera compañía fugaz, efímera, frágil y hasta interesada, que solo hace las veces de soporte… como si fuera una estatua de arena –dejó caer el loco-.

                Brindaron desde la botella que, unas veces el poeta y otras el loco, llevaban alojada en el bolsillo mas grande de la chaqueta. Lo hicieron breve pero generosamente, para retomar la conversación.

-Pero, ¿cómo es la amistad que no tiene consistencia?... dime, poeta.

                -Buena respuesta… a la que le sobra la interrogante. Esa cosa sin consistencia es el viento que llega antes que las tormentas de verano. No es nada… pero te gusta y hasta te hace feliz.

                -¿Existe la felicidad?...¿la belleza existe?...

                -Claro… para eso nos las hemos inventado. También existe la tristeza y la fealdad. El hombre necesita poner nombre a lo que quiere que las cosas sean.

                -Luego, lo que da vida a la amistad, ¿es llamar así a un desorden dentro de la normalidad… por ejemplo?...

                 -No tengo la menor idea. Mi experiencia con la amistad, por definición, es algo así como cerrar los ojos, herido de confianza y, terminar con la cabeza abierta a los pies de la venus pétrea e imposible…

                -Y eso duele. Duele mucho amigo poeta.

              -Eso duele de dos maneras: duele porque sangras de desilusión, desolado… y duele porque la herida es terriblemente visible; un estigma que te hace sentir tonto…muy tonto.

                -Si. Puede que duela mucho menos la belleza.

                -La belleza es cosa de cada uno. Cierras los ojos y la haces tuya para siempre.

                -Con la amistad, muchas veces,  el miedo a cerrar los ojos es terrible… abrirlos es morir de realidad.

                Cuentan que, desde una roca, donde rompían con cierta absurda parsimonia,  las olas del atardecer, una hermosa sirena,  se guardaba versos y palabras atrapadas entre el ir y venir de la brisa, para llevárselas de recuerdo al mundo de los sueños.

                José Angel Fernández D.