En crudo

Aburrido  de no ser otro distinto a quien no quería  ser y roto de cansancio,  intentando  buscarse entre decenas de falsas vestimentas  se dio a la fuga… en un buga despiezado entre primaveras y otoños de locura desenfrenada.

                Lo cierto es que un día concluyó que si tardas en encontrarte, el día que por fin te encuentras, no solo no te conoces sino que, además,  no te reconoces como especie ni espécimen.

                Nació a los nueve meses, justos y necesarios, contados desde el amanecer siguiente a un inolvidable 14 de febrero,  del año en que su madre había cumplido los treinta años.  Ella, la  madre,  había dedicado una buena parte de su vida, razonable y razonada, a buscarse… Y lo hacía con una organización  y dedicación nada despreciables. Aquello del 14 de febrero, fue sin embargo  un lamentable desencuentro consigo misma y un encuentro con una curiosa versión de padre algo anacrónica y nada estable, en todos los sentidos imaginables… el vértigo incluido.

                La madre prescindió del padre, y por  descontado,  él también… No hubo padre de referencia ni referencia al padre, un poco por profilaxis y otro poco por sentido común. De ese prescindir se llevó, a su futuro,  una carga para ella sola. Esa carga dio al traste con la búsqueda de si misma,  que heredó su hijo. Él aprendió de su madre que es incómodo asumir como verdadero el disfraz que ha tocado y que la felicidad está en encontrar el origen de los desencantos… esto último no solo no lo entendió nunca sino que además no era capaz de recordarlo y se lo tatuó en una de sus nalgas preferidas. Ambas, por desgracia, eran de su propiedad y la lectura del recordatorio, compleja.

                Leía todo cuanto caía en sus manos. Una y otra vez ocupaba su tiempo libre, que era abundante y generoso, en pasearse por los errores de los otros y reiniciaba su sistema,  cuando encontraba razones para hacerlo. Pasó, así, por un buen puñado de ideas hasta que,  un día, se dio por perdido y desistió. No encontraba su sitio porque no había un sitio para alojar las ganas de volar en libertad.

                Ese fue el mensaje y la herencia de aquella madre valiente, que se supo embarazada poco después de un día del amor institucional, uno cualquiera pero especial porque,  sin que hubiera amor de verdad,  se hizo el milagro de uno de los frutos del amor... el desarraigo.

                José A. Fernández Díaz