Calles

(Foto de un texto que ilustraba una pared en una calle de Braga, Portugal: "Si no nos dejan soñar no los dejaremos dormir")

                Me gustan las calles…

                Calles hechas de sueños inconclusos, breves pesadillas, estruendosas mentiras y tímidas verdades, piedra sobre piedra.

                Calles hechas de llantos de colores y también en blanco y negro, de risas para compartir y otras para ser susurradas, de lluvias y calores, torrenciales siempre.

                Calles hechas de llegadas y partidas, de idas y venidas, de historias olvidadas y por olvidar, de aventuras para ser y otras que han sido, de nombres olvidados y también para olvidar,  como las olas.

                Calles hechas de gritos  pacíficos y silencios encendidos, de miradas huidizas y labios encontradizos, de pisadas rabiosas y pasos atormentados, de voces apuradas y pensamientos detenidos, como la historia inventada.

                Calles hechas de vidas que se encuentran y agonías que no se saben ver entre las farolas, de perros que presumen de dueño y  dueños que pasean su orgullo,  de adoquines cantarines y papeleras colmadas de vergüenzas, como la luna nueva.

                Calles hechas de farolas tristes y sombras que colman la imaginación, de traviesos niños jugando a policías y ladrones y ladrones jugando a ser políticos honestos, de nubes lejanas y soles ajenos, como las falsas primaveras.

                Calles hechas por hombres con historias inútiles  y miserables inventores de laberintos urbanos, de lectores compulsivos de publicidad engañosa y meretrices cultas, de novios que se besan y novias que miran sus besos perderse en otros labios, como en un teatro cualquiera.

                Calles hechas de ruidos que recuerdan músicas y músicas que hacen olvidar ruidos, de contadores de historias tan mágicas como fugaces y prestidigitadores de vacaciones, de sonámbulos acampados entre edificios y villanos ocupados en contar metro a  metro el camino de regreso, como en las mejores familias.

                Calles para ser contadas, dibujadas, corridas y recorridas, amadas y odiadas, utilizadas, olvidadas y recordadas, amadas, dibujadas, ocupadas, tomadas, bautizadas y excomulgadas, decoradas, fotografiadas, mojadas, ocupadas, si, otra vez, ocupadas  por la razón y el valor, por el ruido y las voces que claman, que exigen… Calles que saben a pueblo con la palabra en alto como si fuera una bandera.

                José A. Fernández  Díaz