Ella, el y aquellos otros dos

                Cuando despertaron aún tenían tiempo para volver a soñar.

                Dejaron de quererse primero entre ella y el y luego a si mismos. Comenzaron a amar la imagen que aquellos otros habían convertido en deseo y allí se fueron,  guiados  por el mapa sin sentido de la realidad consentida.

                En algún lugar de la mas íntima de sus inquietudes los mecanismos chirriaban, pero el ruido  exterior era tal que apenas eran capaces de escucharse. Y no se escuchaban porque el inexplicable  placer de la sumisión lo consumía todo.

                El, que había perdido la capacidad para mirarla  y verla al mismo tiempo, contentaba su pérdida de sentido con el placer de oir a los otros hablar de lo terriblemente buena que estaba su mujer. Ella igualmente deslumbrada por la mas absurda de las contemporaneidades, miraba a su marido con los ojos de los otros porque los suyos, sin tiempo mas que para ella o la superficie de ella misma, estaban realmente ciegos.

                Miraban y adoraban aquello a  lo que iban matando al  tiempo que enceguecían ante el espejo de la realidad.

                Llegó un día en que,   sin querer,  se encontraron ella y el, frente a frente con el pasado que pretendían olvidar, alojado en una colección de fotos y cajas de madera, donde ella había ido guardando uno a uno,  los restos de una vida colmada por la magia de muchos momentos.

                Recordaron en silencio, cada uno para si mismo, el significado de todo aquello. Ella se percató de que el gimnasio, la dieta rotunda, los compromisos sociales, los modelitos… no dejaban tiempo ni espacio para vivir y que él,  estando, ya no estaba.

                El, antes imaginativo y maravillosamente loco, ahora era un juguete de las modas, aburrido y vacio. Ella, antes una soñadora feliz, se había roto desde dentro,  para ausentarse  indefinidamente.

                Se echaron en falta cuando, en las páginas del álbum, dieron  con el pasado inmediato y aquella vida, vivida minuto a minuto, colmada de defectos y besos entre horas…  Habían hecho  de sus largas conversaciones  sobre el presente y el futuro, tirados en el sofá, una absurda relación sujeta a los  límites de un mensaje de texto y estúpidos dibujos, donde los besos  eran cosa de monigotes universalizados.

                Tenían ahora una vida para gustar a los demás  y una ausencia permanente  donde ir muriendo de nostalgia y desamor.

                José A. Fernández Díaz