El blog de atrapado-en-la-esquina-verde

                Apartó aquella cortina una docena de veces en la última media hora con la intención de encontrarse con la imagen de Rubén, su marido, de vuelta a casa. Una y otra vez hubo de conformarse con la calle ocupada por la noche, apenas dibujada bajo la luz amarillenta de las farolas, alguno de los muchos personajes del barrio, el miedo  y nada más…

                Había decidido no encender la televisión;  ojos que no ven corazón que no siente, eso dicen y como terapia de choque funcionaba. Sabía que las cosas no iban bien porque en el barrio las voces indignadas  llamaban a la protesta contra la protesta.  Si solo fuera eso, si solo fuera la voz alta, elevada, contundente o el verbo afilado, armado por las ideas, si solo fuera eso no estaría tan preocupada seguramente. Pero a pesar de haber silenciado la radio y la televisión sabía bien lo que estaba sucediendo en cada rincón del país.

                Por fin el ruido de la llave en la puerta y luego la repetición de gestos y costumbres. Casi podía ir diciendo lo que iba a suceder segundos antes. Rubén era un hombre ordenado y gobernado por sus costumbres. Se encontraron en la sala. Ella se había levantado del sofá justo cuando las llaves rompieron el silencio del hogar. Se miraron en silencio antes de saludarse con un beso y un breve abrazo. El dejó caer en la mesita del centro una vieja carpeta a reventar de contenido, su pipa y una pequeña bolsa de cuero donde guardaba mechero y tabaco… después sacó de uno de sus bolsillos su pequeña libreta de notas. Abrió aquella compañera suya y mostro a Amanda la última página…

                -Está en blanco –dijo ella sabiendo que se trataba de una obviedad-.

                -Igual que las conclusiones a las que hemos llegado… Así, en blanco, como si no valiera la pena hacer nada o como si nada que pudiéramos hacer tuviera sentido.

                -Estas bien?

                -No se si estoy, no se si he estado en algún lugar,  solo se que las calles están ocupadas por la rabia, el odio y la sinrazón. Esta mañana han asesinado a dos compañeros y otros dos han caído del lado de quienes opinan de otra manera… Cuatro vidas, cuatro almas en unas pocas horas y todo sin sentido. Sabes  Amanda, muertos son iguales, son vidas perdidas, brazos inútiles, manos silenciadas para siempre… es igual que hubieran pensado de una manera u otra, son lo mismo, carne, semilla  para sembrar tristeza y fracaso.

                - Dicen que las manifestaciones están infectadas de grupos infiltrados que están dispuestos a todo.

                - Unos tienen miedo de perder lo que han conseguido y los otros también. Unos tienen mas de lo que necesitan y otros tienen esperanza… Lo que sucede es que ya no sé quienes son unos y cuales son los otros. En medio de los que manifiestan su rabia de manera legítima y ordenada se mueven otros que no tienen  ideas, solo armas… en medio de los que manifiestan su legitima y ordenada defensa de nuestro proyecto en marcha, se han ido colando asesinos de esperanzas, asesinos armados con  algo mas definitivo que la palabra…

                -Qué vas a hacer?...

                -Entregarme, entregarme en cuerpo y alma como lo he hecho siempre. No se hacer otra cosa. En la asamblea he manifestado mi firme convicción de que si no dialogamos, si no intentamos hallar un lugar común para el entendimiento esto termina con nosotros. Me temo que la información que llega al exterior pueda estar construida al gusto del consumidor y que terminemos por ser invadidos por el amigo de nuestras riquezas o el enemigo del amigo de nuestras riquezas… Cualquiera de las dos opciones será igualmente nefasta.

                De súbito el silencio acompasado por el tic-tac de un viejo reloj que colgaba de la pared. Poco después entró por la ventana un ruido que se aproximaba lentamente. Se escuchaban personas y que gritaban consignas dispersas e incoherentes, detonaciones, cristales rotos… Amanda se acercó a la ventana prudentemente y tras mirar  con dificultad,  dejo caer el trapo para mirar a Rubén.

                -Vienen entrando. Ocupan la calle central del barrio. Traen banderas y pancartas, palos y mucha rabia. ¿Quiénes son?

                -No lo sé. No se si son los que estaban conmigo, aquellos con los que yo estaba o los que estaban en contra… son como esas nubes que vimos por la mañana. Recuerdas?... estaban hechas de pequeños trozos, dispersas, separadas  por cachitos de cielo azul y poco después se convirtieron en una nube sola, compacta, inmensa que terminó por cubrirlo todo… no se quienes son y probablemente ellos tampoco. Se que terminarán por no reconocerse entre ellos mismos.

                José A. Fernández Díaz.                  

                No sé si es locura o mi manera rara de mirar la realidad, no lo sé, pero es cierto que sueño con sirenas.

                De pequeño aprendí a andar bien sobre la piel áspera de la ciudad donde creía haber aprendido casi todo,  pero el mar estaba lejos y pocas veces pude disfrutar de esa otra realidad   con olor, sabor y textura propios. Soñaba con el mar y ahora sueño con sirenas con las que nunca podré pasear porque no se nadar.

                No me importa demasiado ser un torpe aprendiz de ahogado. No tengo miedo al ir y venir de las olas, tampoco a la profundidad del lugar donde navegan mis sueños.  Un día la vida que me lleva me sorprendió con uno de esos giros inesperados y me regaló  la compañía del mar. Hubo un tiempo en que iba a mi playa todos los días sin que tuviera importancia la hora o la lluvia, tampoco el frío.

                La primera vez que amé sobre la arena tibia soñé con labios de sirena… Aquella mujer y yo amábamos mi playa y nos descubrimos la primera vez queriendo enseñarnos nuestra verdadera piel agazapada bajo la ropa. Ella, hermosa como un sueño, no era una sirena pero si parte del mar y la playa donde yo perdía con frecuencia mi norte y mi sur…

                Nos amamos una noche de luna llena sobre la arena húmeda,  alcanzados una y otra vez por  las olas mansas y frías. Apenas nos importó… no sabíamos que se trataba de la última vez.

                Desde entonces las sirenas pueblan mis suspiros al pie del mar y son susurros apagados por el viento los días de tormenta y silencio cuando el mar es furia indetenible.

                Sueño con sirenas con las que nunca podré pasear porque no se nadar.

                José A. Fernández Díaz  

                Intentando buscar la luz se encontraron con una noche súbita y también fugaz.

                Atadas las manos con los hilos de un sentimiento nuevo y  al mismo tiempo quizá tan viejo como la luz y la oscuridad, paseaban entre las ruinas de una ciudad inventada por los hombres,  para ser demolida a golpe de sinrazones e insensateces.

                Apenas ruido, apenas presencias, solo el crujido de algo que se rompe en las entrañas del tiempo, solo eso. Las calles desiertas y las sombras ajenas a la hora y al momento. Desde el interior de un bar vetusto y poco apetecible salía una de esas melodías que se hacen parte de nuestro disgusto a fuerza de ser escuchadas sin querer.

                -¿Bailamos? …

                -Estamos huyendo. Apenas tenemos tiempo para mirar a los lados.

                -Pero huimos de paseo…

                -Huimos, tonto, huimos.

                Y la melodía se escurría con pericia entre los bordes y las esquinas de la breve ciudad callada al tiempo que, en algún lugar entre el cielo y el infierno, dos amantes olvidadizos se hacían pedazos pensando que aquella podía ser, como siempre, la última vez. Llevaban atrapadas en sus memorias puñados de falsas últimas veces y eran inmensamente felices olvidando una y otra vez entre suspiros y gritos, besos dulces y salados, palabrejas y palabrotas. Entre unas cosas y las otras se buscaban en rincones pequeños y paraísos inexplorados sin mirar que por la ventana entraba el día que se iba haciendo viejo.

                A ellos, a los amantes llegó la melodía que ocupaba la calle y, poco a poco acoplaron el ritmo de aquella compleja tarea de perderse el uno en la otra, al compás de la música…

                -¿Bailamos?...

                Y bailaron, sobre el suelo de madera crujiente, muy cerca de la ventana para no perder ni una sola de las notas. Bajo la ventana pasaron aquellos dos que huían sin prisa, se detuvieron y ensayaron un beso largo e intenso que se convirtió luego en una mirada concisa y firme...

                Sin que importaran las razones el cielo comenzó a oscurecer, nacieron sombras y la temperatura de la realidad más próxima se desplomó unos pocos grados. Se hacía la noche, tan de repente que apenas tenía sentido el color de las cosas.

                Los unos al pie de la cama, abrazados, con la piel herida por el frío inesperado y furioso y los otros bajo la ventana, abrazados también, tras el último beso; temerosos de que se tratara del final del camino, decidieron celebrarlo con un beso más y ninguno menos, hasta dejar de sentir. Cerraron los ojos y se sintieron atrapados por una  oscuridad cada vez mayor hasta que el ladrido de los perros y el canto de los pájaros, acompañado de un placentero calor en  la piel, anunciaron la vuelta del sol.

                -Buenos días amor.

                -Buenos días.

José A. Fernández  Díaz.    

                Mal día para ir a cualquier sitio. Temporal de viento, lluvia y granizo. La carretera era poco más que una larga odisea plagada de sorpresas. Pero el  era feliz porque por fin se había encontrado con la mujer de su vida  y ya llevaban algo más de siete meses juntos. 

                Sobre la una  de la tarde salió de casa, abrazado a si mismo entre la gruesa tela de un abrigo, prescindió del paraguas porque el viento se ocupaba de convertir aquel objeto normalmente útil, en el más inútil y engorroso de los inventos. Corrió hasta  su coche  y cuando consiguió cerrar la puerta, se quitó las gafas y las limpió concienzudamente.  Encendió el coche y puso música para el camino; Luar na Lubre iba bien para un día así. Entonces salió a la carretera con destino a  las puertas de la facultad donde ella estaría esperando seguramente.

                Mas de una vez se encontró con grandes chaparrones de agua que casi lo obligaron a parar, pero quería llegar a tiempo. Ella era puntual y el tenía unas ganas terribles de mirarla a los ojos y escuchar esas gratas y casi siempre triviales anécdotas de clase … y plantar en la carne de sus labios algún que otro beso cuando menos se lo espera. Así que con mucho cuidado fue consumiendo los kilómetros hasta que consiguió verla abrazada a sus libros tras el cristal de la entrada. Aparcó en doble fila muy cerca de la puerta, bajó para acompañarla y juntos corrieron hasta meterse en el coche. Ella tiró los libros en el asiento de atrás y enseguida se abrazaron para hacerse uno en un largo beso y también para constatar lo mucho que se habían mojado… Rompió el encanto de aquel momento un conductor que no era capaz de pasar y tocaba la bocina reiteradamente. Se pusieron en marcha mientras ella buscaba entre las pistas del disco, que él llevaba puesto, uno de sus temas favoritos… un mágico instrumental interpretado con flauta, violín, guitarra… Comenzaba con el viento sopando entre las ramas de los árboles.

                El tiempo se recrudeció, llovía con mas fuerza y las granizadas se sucedían una tras otra … y el viento, el viento que torcía, hasta romper, la verticalidad del paisaje. Los árboles eran juguetes mansos y dóciles  que a pesar de su desnudez en muchos casos, cedían a la fuerza del viento como si fueran las telas de un velero…

                El se sintió tentado a sugerirle que quizá estaría bien comer en algún sitio y esperar a que lo peor del temporal remitiera. No lo hizo. Ella acompañaba con su voz la melodía  que llenaba el interior del coche y que lo convertía en una isla en medio de la tormenta… un paraíso, cálido y placentero. Ella confiaba ciegamente en él y no  podía imaginar que pudiera tener ni pizca de miedo. Pero lo tenía, si bien ella lo hacía fuerte y seguro.

                Conversaron a lo largo del recorrido y en los momentos más críticos, donde era preciso concentrar todos los sentidos en la carretera se hacía un gran silencio, roto tan solo por la música de fondo. Comenzó a granizar con fuerza y el viento lo complicaba todo aún más. Con el parabrisas colmado por el hielo y los limpiaparabrisas  casi inútiles en semejante trance, la visibilidad se hizo tan pobre que él decidió que debía parar. Cuando frenó suavemente, tras indicar la maniobra con el intermitente, fue alcanzado por detrás por otro vehículo que circulaba a gran velocidad, se desplazó hasta chocar con otro que circulaba en la otra dirección, entonces comenzó a pegar bandazos hasta que volcó girando varias veces sobre el asfalto y todo cuanto encontraba por el camino… Sintió o se sintieron parte de un extraño sueño o pesadilla súbita. Un millón de imágenes pasaron entre las paredes de la fantasía y de la realidad… sintieron romperse los cristales y la lluvia alcanzar de lleno el centro de su paraíso… sintieron que de repente la vida era una duda.

                Cuando todo acabó, el coche se había empotrado en el interior de una vivienda. Destrozado, irreconocible, bajo la lluvia y el viento, el motor terminaba por apagarse al tiempo que lo hacía la música que antes acompañaba amablemente el camino de regreso.

                El abrió los ojos y a duras penas pudo reconocerse atrapado en aquel amasijo de hierros… la buscó a su lado. Tenía la frente ensangrentada, el pelo llenó de barro y cristales, reposaba sobre el salpicadero del coche su silencio, su doloroso y súbito silencio… El se supo solo para siempre.

                Pronto aparecieron vecinos del lugar que no sabían bien  que hacer. No tardó en llegar la policía, ambulancias y bomberos… Se ocuparon de hacer su trabajo cuanto antes. Consiguieron  arrancarla de entre los hierros del coche e inmediatamente fue reanimada y llevada al hospital. También el fue rescatado,  pero hubo que  esperar, bajo la lluvia y el viento,  a que llegara el forense y se ocupara de levantar el cadáver…

                José A. Fernández Díaz.   

                El viento arrancaba a las olas gestos  e intensidades difíciles de creer. Es posible que alguien llegara a presentir algún aviso solapado de que el fin del mundo estaba siendo organizado por las fuerzas de la naturaleza, pero,  so pena del viento intenso y helado, así como alguna que otra nube cargada de lluvia repentina y fugaz, el Poeta y el Loco caminaban, como de costumbre,  con dirección al mar.

                Caminaban en silencio, en medio de un silencio acompasado y falso como la bondad de la tarde. Falso porque el ruido de los pensamientos que ambos llevaban como  escueto equipaje era casi un latido furioso y constante.

                Se encontraron con la playa bañada por el mar y ocupada en su totalidad por aguas agresivas y sin embargo gratas a la vista. Más allá no había horizonte. Olas y nubes se confundían al fondo del escenario y dibujaban un trazó torpe y confuso que recordaba  cosas como la vida o incluso la amistad…

                -Has visto Poeta, has visto eso que llaman horizonte allí al fondo donde  tendría que estar?

                -Está, amigo mío, está confundido entre los techos de las olas y el suelo de las nubes mas bajas. Me recuerda que un día hice planes para el futuro, pensando que tal cosa existía y  a  aquello se me ocurrió llamarlo horizonte. Horizonte que terminó siendo como ese que tenemos allí al fondo…

                -Cual?... yo no soy capaz de verlo.                                                                   

                -Pues ese mismo que no eres capaz de ver, deforme, desdibujado, incierto, variable… Tienes algo para beber…

                El loco extrajo del bolsillo de su viejo abrigo una pequeña botella colmada del licor de hierbas que ambos gustaban compartir. Destapó  el frasco y lo ofreció a su amigo, el poeta.

                -Gracias. Hoy más que nunca  se agradece  este dulce y cálido quitapenas.

                -Se agradece tanto como la compañía aún silenciosa de un espíritu sincero de camino a ninguna parte. Porque ambos vamos a ninguna parte. Yo me he perdido entre las calles de la realidad y aún no he querido aprender a volver y tu, tu, poeta, no quieres saber nada de lo que llaman futuro.

                -Bebamos y disfrutemos de esto que está pasando y que es real sin mas. Ni ha sido mejor cuanto hemos dejado atrás ni tenemos garantía alguna de que lo sea lo que no sabemos si llegará a suceder. No quiero decir que no guarde buenos recuerdos de mi juventud y de aquellos tiempos de libertad y sana locura e insensata manera de entender la vida. Quien no quisiera recuperar todo aquello?... Pero todo aquello solo era posible con aquella edad y con la vida en aquel instante justo. Pasados los años decidimos cambiar, como una apuesta propia o por culpa de las circunstancias, y dejar atrás un tipo de libertad para buscar otra.

                -Será eso madurez?. Acaso perdernos adrede en esta carrera loca  de todos los días tiene sentido si se nos ocurre compararlo con el estado de felicidad que  dejamos atrás?... Tal vez mi opinión no sea muy fiable, yo mismo dudo después de hablar, pero es que no soy capaz de entenderme hoy haciendo aquellas locuras  de hace ya muchos años, porque ahora me toca hacer el trabajo que entonces hacían mis padres. La vida tiene sus tiempos marcados y uno no es mas que un juguete de la realidad. Yo cambié un placentero soñar a diario, dormido y también despierto, por pesadillas recurrentes que me persiguen y que de alguna manera estoy obligado a atajar.  Un día fui capaz de leer en el cada día una realidad bien distinta a la de mis sueños y terminé por entender que el mundo a mi medida se iba quedando poco a poco en la adolescencia.

                -Así es. Es imposible vivir para siempre anclado en los suelos del pasado. No somos lo que éramos y podríamos llegar a perder la oportunidad de ser mejores si no vivimos el cada día. Cada cosa en su lugar y en su momento.

                Ambos respiraron hondo el fuerte olor a mar y dejaron que el viento se llevara las últimas palabras. Bebieron de la misma botella  mientras el silencio se iba colmando con la voz del viento y el ir y venir de la olas. En algún lugar del mar una  Sirena echaba de menos estar cerca para escuchar y mirar a su Poeta.

                José A. Fernández Díaz.