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19 enero 2014 7 19 /01 /enero /2014 23:55

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                Hace muchos años que escribo y lo hago para liberar espacio en mi memoria limitada y algo torturada. No quiero decir que todo cuanto escribo responda a historias ciertas, no. Solo intento explicar que una curiosa necesidad me empuja a describir sensaciones y tengo que hacerlo cuanto antes. No soy más que una hoja huérfana  a merced del viento.

                Comencé escribiendo cartas de amor  casi nunca correspondido. Entonces con catorce años tal vez,  ya leía todo lo que caía en mis manos y había idealizado ese sentimiento capaz de cambiar el mundo. Luego fueron breves relatos, extrañas poesías  y algunas otras cosas…

                De una parte de aquella ilusión mía fuiste testigo. Ensayaba  una y otra vez y creo que nunca fui capaz de respetar eso que llaman experiencia porque un fracaso se parecía mucho al otro. Hubo hermosos amores platónicos; esos nunca me desilusionaron y me enseñaron a describir minuciosamente, en papeles silenciosos,  lo que nunca fui capaz de decir en voz alta… solo las miradas y algún gesto aprendido: una flor abandonada en su pupitre, una nota escrita en la pizarra antes de una clase, un breve papelito dentro de un libro… Todo eso y mucho mas me hizo feliz imaginando cosas que podrían llegar a ser y que luego fueron historias.

                Creo que nunca escribí nada sobre mi primer beso.                                                                      

                Me cuesta madurar, Iván, me cuesta porque cuando vuelvo a mi adolescencia, esa cautiva en la memoria, se me antoja que tal vez no supe hacerlo demasiado bien.

                Como tu,  hubo un tiempo en que dejé de escribir y no es que la vida no me ofreciera experiencias. Tal vez fue una de las etapas mas intensas en experiencias y sensaciones pero nada tengo de entonces.  Un día, amigo, poeta, tú también dejaste de escribir. Conozco las razones que me has contado y también las que hacen que vuelvas a construir viajes mágicos entre líneas, sobre superficies blancas… Ya ves, parece que soy capaz de entenderte.

                Confieso que me gustaría que pudiéramos leernos a viva voz esas cosas que escribimos  para explicarnos, para dibujar con sinceridad lo que llevamos dentro. A pesar de la distancia, que no es poca, hoy podemos leernos inmediatamente,  pero para compensar ausencias me gusta imaginar que somos dos de esos tres  personajes que me he inventado para ilustrar algunos sueños: un poeta, un loco (servidor), y una sirena…. a esta, a nuestra sirena la tengo mas cerca, desesperada porque donde vive no existe el mar…

                Yo tengo todo el mar que necesito y mas pero muy poco tiempo para disfrutarlo. Lo miro todos los días, eso si y me inspira como el color del cielo, alguna palabra al viento, una mirada que probablemente no era para mi, una canción, la lluvia, el silencio en medio de la noche, mis hijos, mi compañera, la amistad verdadera y también la falsa amistad… todo Iván, todo es fuente de inspiración… Pero tu tienes el don, la  rima… por eso digo poeta y amigo.  

                Iván, poeta, amigo, a este  describidor  torpe y despistado de peripecias y vicisitudes,  le resulta complejo buscar rimas  de esas que tu conviertes en historias intensas  y personales,  se confiesa  infinitamente feliz por tu deseo de volver a escribir y espera con expectación un nuevo encuentro con la magia de tus sentimientos.

                José A. Fernández Díaz.

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Published by atrapado-en-la-esquina-verde
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  • : El blog de atrapado-en-la-esquina-verde
  • : Allí donde los verdes son variados e intensos, los mares furiosos algunas veces y otras tan pacíficos que son como el cielo azul, allí donde la tierra tiene antojos, perversamente montañosa algunas veces, suave y generosa otras, escarpada y escabrosa cuando quiere, fértil siempre; donde el sol se esconde enamorando la mirada o encogiendo el corazón. Aquí estoy gustosamente atrapado y describo el reflejo de mis profundas intenciones... Desde Galicia, mi esquina verde.
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  • Invasor atrapado en el territorio sin límite de los sueños y lo políticamente incorecto... Eterno indignado y perverso militante de causas pervertidas.
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