El blog de atrapado-en-la-esquina-verde

             Pronto llegaron los tiempos del desamor. Los planes para el futuro se convirtieron en causas perdidas. El cada día de la vida se quedó sin besos, sin el amor de hacer, sin esa maravillosa tontería d espaldas a la vida real. La monotonía, en el apenas despertar, y las cosas del cada día, que parecieron llevar  puesto el si porque si, se instalaron en cada gesto, en las palabras por decir y en las que no se dicen, por cansancio.

                Cuando llegó el “cada uno lo suyo”, ella miraba con atención el ir y venir, de otro hombre y él perdía la mirada, al otro lado de casi todas las ventanas. Así, ella comenzó a florecer. Decidió, porque se lo pedía el cuerpo, cierta ilusa ilusión justa y necesaria… con el horizonte, eso si, en otro que no era él.

                En todo caso la ilusión nueva hace del tiempo de otoño, algo parecido a la primavera… La consecuencia de la súbita enajenación, es que solo está en los ojos de quien ve cosas donde no las hay y, para quienes no son capaces de verla, el estruendo es una constante.

                Cuando la vida construida sobre la monotonía, depende de dos y uno se apea, entonces muchas cosas dejan de funcionar y, el equilibrio de las líneas rectas se rompe o se convierte en un ir y venir sembrado de mentiras. Las mentiras pueden cubrir huecos, pero las ausencias se convierten en evidencias pronto.

                De tanto esperar, él se hizo pedacitos de desilusión y, sin querer entender porque si, alcanzó a comprender que, todo ya ni era algo suyo…que nada era su compañía más habitual y que la culpa era cosa de dos.

                Aquella última conclusión absolvió al tercero en escena. Ella era inocente y culpable; él era inocente y culpable; aquel otro era inocente o un cazador con suerte.

                Para cuando  llegó el desamor unilateral, para cuando los tiempos ya no fueron propicios o la vida se instaló al margen del viejo libro de familia, el tercero en escena se sintió cargado de razones e hizo de su inocencia una herramienta para matar ilusiones. Terminó por pasearse victorioso con la mujer amada por dos, con  la piel deseada por dos, con la vida compartida… partida en dos… Entonces él, herido de desazón, de ausencias, de miedos y grises, comenzó a buscarse entre las piezas rotas de sí mismo, entre los desaires que apenas supo entender.

           Volvió sobre las páginas marcadas de su diario, porque había un diario, una bitácora de batallas ganadas y perdida. Descubrió entonces que su norte estaba perdido y que la realidad se había ido a  otra parte,  en busca de alegrías. Que desnudo ganaba menos que oculto entre farsas, parecidas al sí mismo que había sido. No tenía  la culpa,  pero tenía las culpas. Había dejado  diluirse la magia de las primeras veces, el misterio de los primeros años, el calor de las primeras noches, las ganas de los primeros años… Tenía las culpas marcadas en los olvidos, las ausencias y poco más con el nada menos  de contrapeso.

           Llegó al día en que descubrió el engaño y escribió con rabia,  una última página que no volvió a leer. Se descubrió equivocado, desconcertado, ausente de sus razones, engañado, terminado o concluido. Aquella página tenía una única palabra, que la atravesaba hasta grabarse en la siguiente y otras dos mas… EPILOGO.

            La primera mañana, curiosamente lluviosa y fría, de la nueva primavera, salió a la calle a comprarse un nuevo diario. La  vida tenía que empezar otra vez.

              José A. Fernández Díaz.