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13 julio 2015 1 13 /07 /julio /2015 00:32
El amor después del amor

           Tuvimos demasiadas oportunidades para no querernos  y no nos quisimos algunas veces… solo algunas.     

           Dulce tenía una curiosa manera de respirar cuando contaba mentiras. Contaba mis mentiras  en silencio o casi y cuando tenía un buen puñado me arrojaba a la cara un reproche en forma de falso suspiro.  Suspiraba con tanta frecuencia que terminé por concluir que aquello no podía durar.  

           La verdad es que aquella vida mía tenía la peculiaridad de resultar  tan aburrida que,  sin llenarla de falsos sucesos,  hubiera decidido no volver a abandonar el agradable espacio protector de mi cama. Es cierto que cuando la mentira se hace tan grande que diluye las verdades, las pequeñas incluso, uno termina por  desconocerse o sentir un ridículo e inconmensurable orgullo.

            Se me fue la mano cuando fingí estar atrapado por Baco e insinué amar a una escritora de grafitis e incluso ser el fruto de su inspiración. Me hice “musa” de Clitemnestra y sus aerosoles de colores… y todo para precipitar los celos… y todo mentira mas o menos. Lo cierto, la verdad,  es que yo era Clitemnestra y si, algunas veces  me amaba a mi mismo, pero no tanto como para convertirlo en una vuelta a la pubertad y una renuncia al sexo en equipo.  Creo que Dulce no solo no se tragó ninguna de las mentiras sino que, además, decidió seguirme el juego aprovechando mi falso esmero etílico. Dejó de amarme de forma preventiva.

            Aprendí a vender lavadoras y luego, aburrido, con tantas mentiras en la recámara, encontré en la política un lugar para aprovechar mi falaz inspiración. Entre las lavadoras y la política me había hecho mas ausencia que otra cosa. Apenas iba por casa y para cuando lo hacía, no encontraba otra cosa que el desamor y  la indiferencia.  Cuando las mentiras hicieron de  mi vida un  vertiginoso descenso al infierno opté por matar a Clitemnestra y de la mano de Eros, plantarme en la cocina de casa con un bocadillo de atún a medio comer, bañado en lágrimas y confesar que el viejo amor había vuelto con prisas y nauseas. Dulce suspiró y me acercó una copa de vino extinto. Brindamos… ella sorbió parte del contenido de su copa y yo hice un gesto muy teatrero hasta que me atraganté mientras bebía el vacio. Tosí como lo hiciera  Margarita Gautier, la tuberculosa dama de las camelias, antes de encontrarse con el final de sus días. Entonces se me ocurrió desvanecerme sobre el suelo de la cocina con tan mala suerte que Eustaquio, el gato,  pasaba por allí… Puedo decir y esto es verdad, que fue la última vez… que pasó por allí.  Ella odiaba a aquel gato y con aquel gesto  recuperé su amor. La vida está hecha de  curiosos rincones. Eustaquio descansa en paz pero desde entonces mi vida interior, esa por donde se pasean las sicosis, paranoias y fobias se ha hecho mas interesante. Cierro los ojos y día si y día no encuentro razones para vivir. Eustaquio era el amor.

            José A. Fernández Díaz

 

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Published by atrapado-en-la-esquina-verde
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  • : Allí donde los verdes son variados e intensos, los mares furiosos algunas veces y otras tan pacíficos que son como el cielo azul, allí donde la tierra tiene antojos, perversamente montañosa algunas veces, suave y generosa otras, escarpada y escabrosa cuando quiere, fértil siempre; donde el sol se esconde enamorando la mirada o encogiendo el corazón. Aquí estoy gustosamente atrapado y describo el reflejo de mis profundas intenciones... Desde Galicia, mi esquina verde.
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  • Invasor atrapado en el territorio sin límite de los sueños y lo políticamente incorecto... Eterno indignado y perverso militante de causas pervertidas.
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