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22 marzo 2015 7 22 /03 /marzo /2015 23:24
Poesía en venta

                 Iba por la vida inventándome historias que adoraba contar a las cajeras del supermercado. Me miraban como si hubiera acabado de aterrizar con mi nave,  entre las estanterías dedicadas a exponer la comida para otras especies animales y los detergentes para la ropa. En realidad no hacía otra cosa que hurtar y enlazar retazos de conversaciones, que atrapaba al vuelo en el bus o por la calle mientras andaba; también en la cola del banco o en el parque…

                Supongo que lo que extrañaba era el cùmulo de peculiaridades y mi inigualable naturalidad a la hora de abordar a aquellas mujeres sometidas a una monótona labor. Mi manera de mirar ya era una advertencia. Tenía algo de poeta prisionero de sus muchas ensoñaciones… y de loco, loco a tiempo completo.

                Las cajeras tienen una curiosa relación con la realidad que se mueve sobre la cinta y con el sonoro visto bueno del escáner que atrapa el código de barras y lo convierte en una cifra para ser pagada. Si uno es lo que compra o se parece, estas mujeres, si quieren, pueden hacerse una imagen del espécimen que tienen delante…

                Suelo explicar el por que de mis compras aún teniendo claro que no tiene interés alguno. Junto con la explicación enlazo alguna historia… “me gusta tomarme una buena cerveza con sabor a cereza justo después de una entrañable puesta de sol y, necesariamente, vestido con un bóxer azul cielo y un calcetín negro y otro blanco… después leo a Saramago una vez más, durante toda la noche,  intercalando chupitos de sake y tequila con largos suspiros. Me gusta despertarme de mis muchas cabezadas a lo largo de la noche y comerme una rosquilla con pequeños mordiscos perimetrales hasta llegar al vacio central…luego dejarlo todo, meterme bajo el agua tibia de la ducha con calcetines y la cara embadurnada de  espuma, preparada para ser afeitada,  mientras tarareo el tema central de la guerra de las galaxias…” y por eso llevo todo esto que parece no tener relación entre si… las naranjas son para mi perro… le encanta el zumo.

                Las cajeras, que ya me conocen,  asienten con paciencia y se dejan mirar a los ojos mientras clavan la su mirada en la pantalla. Me gusta que no me miren mientras hablo porque, cuando guardo silencio escrutan en mis ojos con mas persistencia como si algo se hubiera estropeado.

                En una ocasión, con un fortísimo dolor de cabeza, me faltaron las ganas  y preferí guardar silencio. Mi cajera habitual pasó mi paquete de manzanilla tres veces antes de confesar que no podía seguir si yo no iniciaba alguno de mis relatos. Entonces, aquella vez, me derrumbé y explique que pertenecía a un frente de liberación de poetas,  atrapados entre las densas paredes de un mundo insólito en donde la imaginación estaba castigada con la palabra locura…Yo, como activista fundador, tenía la función de convertir nuestra manera de entender la realidad en una forma estoica de poner en valor los sueños para la gente despierta.  Malena, la cajera, supo entenderme y guardar mi secreto. Ahora que lo sabe prefiero dedicarle algunos poemas de amor… breves como mi compra de cada día y concisos como la manera en la que ella dice cuanto debo pagar. No se bien si es amor lo que siento y lo que siente pero ya no nos miramos igual.

                José A. Fernández Díaz

 

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Published by atrapado-en-la-esquina-verde
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  • : El blog de atrapado-en-la-esquina-verde
  • : Allí donde los verdes son variados e intensos, los mares furiosos algunas veces y otras tan pacíficos que son como el cielo azul, allí donde la tierra tiene antojos, perversamente montañosa algunas veces, suave y generosa otras, escarpada y escabrosa cuando quiere, fértil siempre; donde el sol se esconde enamorando la mirada o encogiendo el corazón. Aquí estoy gustosamente atrapado y describo el reflejo de mis profundas intenciones... Desde Galicia, mi esquina verde.
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  • Invasor atrapado en el territorio sin límite de los sueños y lo políticamente incorecto... Eterno indignado y perverso militante de causas pervertidas.
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